Atrós

Eu seria doce e breve
e talvez leve
em pensar nas mazelas
que descuida a flor desabrochar.
Qual encanto sob o monte
e uma canção cantarolar.
Vem de mim tal espanto,
olhar de soslaio, qualquer canto
e a imensidão desvencilhar...
Pobre somos nós,
ao atravessarmos o portão,
já corroído pelo vento norte,
feito braço forte
a bater na solidão, em vão....
Uma atrós saudade de lugar algum.

Pedro Miller